In realtà non si spiega. Né si ripone.

Questo è quanto riesco a dire, attraverso la densità di un ricordo che non accetta di scendere a patti.

E dunque resta vischioso, pulsante, a tratti fastidioso.

Niente affatto disposto alla resa, al cassetto che gli compete, che ho scelto per lui amorevolmente.

(Almeno per quanto gli racconto, che i ricordi hanno qualcosa del vino e che il tempo stempererà l’acidume, ne addolcirà i contorni, mi inebrierà di meno. Amorevolmente. È una bugia, non mi crede, per questo non si arrende)

Quel ripostiglio da cui tirarlo fuori nei momenti di abbandono, quando l’inerzia della volontà si dispone a compiacere un tempo beffardo.

Ma è troppo giovane, vuole sgambettare lui.

Andare a zonzo nei vialetti della mia mente. Ora che è primavera, come fosse ieri.

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