Postisterico

Ieri sera in  quel film,  quello  scemino  della ragazzina che scopre di  essere a sedici anni la principessa ereditaria del regno di Genobia e vuole fuggire, a un certo punto si sente questa frase qui: il coraggio non è la mancanza di paura, ma la consapevolezza che esista qualcosa che ha più valore della paura.

Dopodichè mi è venuta la nausea.

Quelle nausee che assomigliano al mal di mare, quelle della mancanza di equilibrio e del corpo che cerca di adattarsi alle posizioni che mutano repentinamente.

Ieri sera era come se avessi avuto un bilancino in mano, quelli piccini per pesare l’oro o la polvere da sparo, che bastava uno scarto minimo per far esplodere il mondo.

Che a volte la mia logica fa acqua da tutte le parti.

Non so come, ma si confonde di colpo e mi perdo i pezzi di ragionamento.

Entro nei microtunnel e non mi accorgo del girovagare, da premesse fallaci salto a conclusioni avventate. Impeccabilmente.

Alla stessa ora è ricominciato il dolore alla testa. Mi sono fatta di Aulin. Meno uno, almeno questo.

Il catalogo me lo fai così e cosà, la sala e gli allestimenti, il discorso della nautica deve durare mezz’ora, due ecografie, ventiquattro doppie uso singola, frau Lopper viene accompagnata, una serie di racconti, un elettroencefalogramma, l’interprete cinese, il piano costi, una timpanografia di controllo, un’udienza qui e due avvocati lì, mezzo chilo di mail, non accettiamo prenotazioni telefoniche, l’orario dei treni, non hai mai tempo per noi, sostituire il flessibile doccia, il relatore per il dieci dicembre, il bollo auto, poi il tagliando, poi l’inversione delle gomme, incastra il martedì nel mercoledì, dividi per il sabato e sottrai la domenica, due uova rotte per eccesso di fretta, i sentimenti altrui, i sentimenti miei, i sentimenti loro, tre chiamate perse, il sostegno al Manifesto, giovedì compleanno, venerdì l’altra partorisce, voglio la festa senza animatori, signora scelga lei che strategia seguire, il calendario tutto crocette e cerchietti, abbreviazioni, sms, mms, sos, mi dia il codice della sua vita, credo di averlo perso, allora torni domani.

Qui c’è un errore a monte, temo il difetto di fabbricazione.

Scrivo e mi placo, scrivo e respiro. Batto sui tasti e mi dimentico del resto. Mi cullo di tic-tic-tic, mi ipnotizzo.

Rivendico il diritto alla perdita di tempo, lo mischio all’eccesso di precisione e di durezza, mi contraddico, non parlarmi d’amore se non è abbastanza, o tutto o niente, i casi sono due, sono tre, sono otto, sono seicento. E se proprio vuoi parlarmi d’amore, soffia in questi cinque minuti e dilatali, rendili infiniti, legami, bendami e portami in un bosco, però fa’ presto, che alle sette chiudono i negozi e devo ancora comprare l’insalata.

Paura, io? Macchè, non ne ho nemmeno il tempo.

Nemmeno coraggio, se è per questo. Vanno di pari passo, come si è detto.

Che bella sei, infondi calma e sicurezza.

Beata te, che sei così ordinata.

Perché io di te mi fido, sai sempre cosa fare.

Impiegata parastatale imbraccia carabina e spara a vista: dodici i morti e trentaquattro i feriti.

Le avevo parlato ieri, sembrava serena.

Chi l’avrebbe mai detto.

Nulla lasciava presagire.

Aveva una serie di progetti.

Si arrabbiava così di rado.

Era sempre sorridente.

Forse era scema.