L’aspetto delle cose future è vago – post in progress/5

E dalla folla avanzò il giovane con gli occhi di fiamma, le strinse i polsi e la vita e iniziò a ballare con la funambola Arcadia, al suono del violino.
Il violinista si appoggiava a una quinta in cartone e faceva volare l’archetto sulle corde.
Le dita si muovevano agilissime e il ritmo incalzava o rallentava seguendo il respiro dei ballerini.
Lui in questo circo ci era finito molto tempo prima, ancora prima di Zaira, all’indomani della notte in cui si persero in mare.
Era l’epoca della Grande Spedizione, quella che avevano coltivato per mesi e anni, raggranellando i risparmi per allestirla.
Volevano arrivare al di là dell’oceano, dove qualcuno aveva loro raccontato che avrebbero trovato una sorta di paradiso.
In tutti questi anni non ne aveva mai parlato con nessuno. Era l’unico scampato al naufragio e la colpa gli pesava. Quelli del circo erano stati i soli a non fare domande, ed è per questo che li aveva seguiti.
La vista gli era scomparsa quella stessa notte, dopo un bagliore accecante che non aveva saputo spiegarsi, e nelle orecchie gli erano rimasti i versi che la poetessa aveva continuato a recitare all’ impiedi, mentre la barca si inabissava rapidamente e il comandante cercava di metterla in salvo.
La poetessa era stata la prima a imbarcarsi, sembrava quasi che la Grande Spedizione fosse stata pensata per lei sola. Era seguito il banchiere, poi il filosofo, la puttana e lui, il musicista.
E infine il comandante, un uomo taciturno e triste, di cui si sapeva soltanto che aveva perso la moglie e due figlie piccine, di una febbre assassina.
Durante il viaggio ognuno aveva raccontato della spinta che lo aveva condotto fin lì, della sua segreta speranza.
Ognuno aveva ripetuto ciò che altri avevano prima di loro raccontato di questo paradiso in attesa, di questa terra da raggiungere.
Il banchiere parlava di cibo, era ossessionato da ogni sorta di pietanza che avrebbe potuto trovarci e ottenere senza aver nulla da barattare. Descriveva le grandi battute di caccia al cinghiale alle quali avrebbe partecipato.
La puttana lo ascoltava per ore e poi scoppiava in fragorose risate.
Lì –  diceva – nella terra laggiù, non ci sono altre donne, e la poetessa sarà troppo impegnata con i suoi versi per badare agli uomini.
La poetessa sapeva che avrebbe trovato rime che nessuno mai aveva avuto l’ardire di pronunciare, che da alberi altissimi avrebbe raccolto distici e ditirambi maturi e profumati. Raccontava di erbe medicamentose e fiori grandissimi, di uccelli dalle piume amaranto e albe di interminabile durata.
Il filosofo era spesso pensoso, ragionava sul qui e l’altrove, lui voleva solo dimostrare che il mondo si dà a partire da un’idea, ma non aveva idea di quale fosse la sua.
A metà della traversata affermò che tanto valeva essere rimasto a casa, che nessun paradiso gli si sarebbe mai manifestato, giacché la sua anima era nera e inquieta. Ma la puttana sapeva il fatto suo e gli passò un paio di ideuzze.
Niente che avesse sapor di iperuranio, ma al filosofo tanto bastò per proseguire.
Il violinista accompagnava il sorgere del sole e il  tramonto con antiche melodie che provenivano da lontano. A chi chiedeva se quello che cercava fosse una musica nuova, rispondeva di no, che non era stato quello il suo motore.
Con la musica lui ci era cresciuto, nel paradiso avrebbe incontrato il silenzio ininterrotto.
Ma in realtà voleva comporre una melodia fatta solo di battiti di cuore, di doppi battiti raccolti all’unisono, è solo che aveva pudore di dirlo.
Il comandante guardava le mappe e di tanto in tanto si asciugava una lacrima.
E poi accadde all’improvviso, dopo due notti di bonaccia in cui la barca non era avanzata nemmeno di un miglio. Il cielo fu squarciato dai lampi e da una luce indefinibile, come di sole in piena notte, mentre un’enorme colonna d’acqua sollevò l’imbarcazione per decine di metri e un vortice li trascinava lontano.
Il violinista sentiva le grida in lontananza e la voce della poetessa che declamava: tutto ci è chiaro/dacché la nebbia/diviene  limpido cristallo…
E poi più nulla.
Lo avevano ritrovato giorni dopo su una costa isolata, con le orbite vuote e il violino stretto al petto.
Non ricordava niente e nemmeno credeva di essere vivo.
Poi, un giorno, erano arrivati quelli del circo e lo avevano portato con loro, insieme ad orfani di guerra, sognatori e qualche ex-galeotto colpevole di non aver saputo tenere a bada l’anima del leone che era improvvisamente affiorata, costringendo a uccidere per trovare pace.
Suonava, il violinista, anche nei momenti in cui non lavoravano, come se il produrre suoni potesse placarlo e ripagarlo di un sogno perduto.
La sera si sedeva accanto ad Alicia e le raccontava della sua terra lontana senza parole, solo con musiche struggenti.
(In lontananza fuochi d’artificio riempiono l’aria di fumo. Il pubblico osserva compiaciuto)